晚上七点。
她站在那间旧画室门口。
门没锁，推开时有一点轻微的“咔哒”声。
空气里是炭粉、木头和青草的混合味。
她刚迈进去，便听到他淡淡的声音：“门左边那间不是画室，是我休息的地方，你可以先进去看看。”
他坐在主画架边，没抬头，只在摆弄一张刚完成的画。
她犹豫了一下，推开门。那是一间g净却简单到有点简陋的小屋。墙上钉着几排画夹，夹着速写。还有两幅半人高的油画立在墙边，sE彩浓烈又有点cH0U象的头像，眉眼却刻画多些。
她定住。
那些，全是她。
不止是今天，而是不同时间、不同角度、不同表情。
她站在雨里撑伞、靠在车窗闭眼、穿着白衬衫站在天台边、被风吹乱头发时低头r0u太yAnx……
每一张都不是她正面面对镜头的样子。虽是寥寥数笔的速写，却都掐得极准。
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