整条街越走越熟，街声却未见新意。他闭上眼，耳中仍捕着每一寸声响。
直到那一瞬间——
声音里出现了一点不属於此地的东西。
不是叫卖，不是铁声，也不是锅勺。
是一道极淡的琴音。
微得像是从雾气里飘出，又像是谁心头轻弹一线，未有余音，但在书生耳中却格外清晰。那声音如风过玉瓷，远、细、却不乱。
他停了脚，眉头微收，头略侧，似要再听，却又未寻。
街上仍在喧闹，豆花在冒泡，烧饼在翻炉，孩童在喊价——
可他知道，那一线声，并非错觉。
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