祝微星快步上前替她把毯子拾起。本想盖回去，一抬头一双直勾勾的眼睛看着自己。对方耷拉的眼皮下眸光矍铄，甚至隐含锋利地盯过来，仿佛发现什么惊天奇景。
祝微星莫名，转而把毯子挂到一边扶手打算离开，却被老太太喊住。
“你叫什么？”
弄堂里都是老邻居，抬头不见低头见，祝微星不想攀谈也要礼节性回答：“您好，我是七号楼的祝微星。”
“祝家的？祝简林的儿子？”
祝微星知道祝简林是他爸爸的名字，于是点头。
老人家却又不说话了，只拿眼睛死死看他，像要在祝微星脸上绣出一幅工笔。
祝微星被瞧得不适，点头欲告辞，才走一步又听老人家在他背后说。
“你不是祝家人。”
那语气肯定，明明在近前，却又仿佛遥遥传来，带一股阴恻恻森冷。
祝微星脚步一顿，茫然回头。
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