Fairchild微喘，松开她的左手，单手拽着灰绸睡衫前襟，从头顶掀过脱下，全程没看她一眼，却在她哭着又一次扬起手扇他耳光时，再次轻而易举、精准无误地擒住了她的腕，压回了她头侧。
“Why?the?tears,?hon?”哭什么，宝贝？他语气依旧温和懒散，音调低沉柔缓，玻璃般平滑，却在最后那个“hon”上带了一丝明显的不耐烦——仿如精钢锋刃出鞘时的寒光，凌锐而无情。
“e?now,?’s?unbing.”别这样，柰儿。这多不得体/不合时宜。
微音微微下坠，不容置疑地判决。他这次看着她，那双浅淡的钢灰色眼睛里没有愤怒，没有兴奋，甚至没有施虐、胜利的快感。只有一种深邃的、铅灰的、令人心寒、胆寒的冷漠。
他攥着她的腰，下身继续动作，二人交合之处渐渐白浆成沫，黏腻一片。
他虽看着你，但他不会有一眼【真正】看到了你。
他喜欢你鲜活、灵动、纯粹、真实，却又不许你太鲜活、太灵动、太纯粹、太真实。你得学会适可而止，得学会恰到好处。
他不会思考你究竟是谁，不会在意你到底要什么，不会承认你也是一个有心理、情绪需求的人，不会去感受、体察你的痛苦，共情你的悲伤。
不是施虐的、变态的、恶意的那种不在乎，而是虚无的，无机质——他根本不认为她的痛苦有什么意义。就像你撕碎一张已成fait?apli既成事实的合同时，不会去思考那张纸会不会痛。
他只是推进。他只是碾压。他只是执行。
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